Au bout du petit matin...
Va-t-en,
lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t-en je déteste les larbins
de l’ordre et les hannetons de l’espérance. Va-t-en mauvais gris-gris, punaise
de moinillon. Puis je me tournai vers des paradis pour lui et les siens perdus,
plus calme que la face d’une femme qui ment, et là, bercé par les effluves
d’une pensée jamais lasse je nourrissais le vent, je délaçais les monstres et
j’entendais monter de l’autre côté du désastre, un fleuve de tourterelles et de
trèfles de la savane que je porte toujours dans mes profondeurs à hauteur
inverse du vingtième étage des maisons les plus insolentes et par
précaution contre la force putréfiante des ambiances crépusculaires,
arpentée nuit et jour d’un sacré soleil vénérien.
